LA TIERRA ES DE TODOS, TRIGIDIO GONZÁLEZ CANDIA

LLEGARÁ TARDE O TEMPRANO, TRIGIDIO GONZÁLEZ CANDIA

NO TODO ES SOLEDAD

No todo es soledad

en la hierba desnuda

si el viento testifica

que el silencio no existe.

Sólo un puñado

de ecos  arrumbados,

la salmodia del humo

entre la brisa cómplice

y el rumor de los cascos

de ilusorios caballos.

 

No todo es armonía

rota como un cristal

agrietado en la lluvia.

La esperanza

es un puerto fugaz

en el oleaje

de todos los naufragios.

 

No hay un solo refugio

para quien se rebela

contra el tiempo y sus armas.

 

Resignada al olvido,

la luz me reconcilia

con lo eterno y lo efímero,

con mis días y mis noches

acuñados en la misma

fragua portentosa

que arrecia las tormentas

y apacigua en el mar las grandes aguas-

 

Ana María Garrido

FORMAS DE MORIR

Hay muchas

formas de morir,

erráticas

pluviales,

ateridas,

recónditas,

medrosas.

Los pájaros lo saben.

Los árboles,

inhóspitos,

ocultan sus miradas

de hangar

entre los frutos

que dibujan el cielo.

Entre los victimarios

hay francotiradores

con fusiles ocultos

en las ropas del miedo.

Los he visto.

Reconozco sus gestos

acostumbrados

a atacar cubiertos

por las sombras.

Hay quienes

hieren a sus víctimas

con arpones de viento,

y peces sin agallas

que destilan su veneno

en las sienes

de los desprevenidos.

Otros matan o mueren

por despecho o rencor

en el ojo azul de las tormentas

y antiguos especímenes

que fenecen

suavemente de hastío.

Las montañas ofrecen

sus cuerpos escarpados

para muertes heroicas.

Yo prefiero

la despojada

penumbra de mi cuarto

cuando el corazón

se quiebra de abandono.

Ana María Garrido

INSOMNIO (¿por qué me maltratas?)

Veo cabezas de mendigos
rodar escaleras abajo
desde la cima roja del templo.
Oigo voces extrañas
junto a la fosa
donde acaban
de inhumar mi sombra.
Nadie supo
los pájaros ni el miedo.
Nadie escuchó
mi grito desvelado.
El venía
de adentro de la noche
con antorchas de sangre,
venía
a devorar mis ojos y mis manos
y ahora gira
en torno de mí
formando círculos.
Me desangra,
ne ahoga,
me desgarra.
Ya no veo su rostro
cubiertos por una máscara demencial.
Sólo oigo
el grito inagotable
que crece por mi sangre.
Mi cabeza desgarrada
rueda escaleras abajo
desde la cima
negra de la noche.
Me duele el sueño
de tanto girar
en torno de mi féretro.
¡Un siglo ya de insomnio!
Ahora sólo quiero
algún lugar tranquilo
dentro de la muerte,
algún bosque
callado y solitaria
donde cerrar los ojos.
Y descansar.

Ana María Garrido

LLUVIA

Intima persuasión
de la lluvia
pertinaz,
agorera,
terrosa,
terrenal,
territorial,
omnímoda,
ososa,
osario quieto,
barco encallado
de la luz acústica,
Alhambra,
abeto ciego,
martirio,
krill de ausencia,
simbiótica guitarra,
terrón tenso
de tendones humeantes,
barbijo de la luna,
fatigado
folíolo
del viento.

Ana María Garrido

LAS VOCES INFINITAS

No perturbes el sueño
con su avío,
su siembra,
sus dólmenes,
sus dogmas,
su fervor de verbena,
de paraíso intacto,
de arcilla,
de arboleda.
La inquietud no se fuga
como el humo sumiso
ni alimenta los pájaros
que profanan el viento,
el pan deliberado,
las semillas amargas,
los insectos,
el fuego.

El tiempo
que es monarca,
mendigo y alfarero
fatiga con sus grillos
el tedio de los puentes,
la pulpa del ocaso,
su secreto más hondo,
la íntima memoria
de lejanas batallas
libradas contra el miedo.
Es el dolor de ser,
de perpetuarse
en el leve linaje de la espiga,
en el áureo
retablo de los días
y su bagaje de voces infinitas.

Ana María Garrido